tag:blogger.com,1999:blog-83661760776161009142024-02-21T00:55:05.196-03:00Vestígios da Senhorita B.Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.comBlogger292125tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-13448687073236865312010-06-03T00:59:00.007-03:002010-06-03T02:14:18.966-03:00Minha prima, Maria<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtjgBXjWj5tZiYab__fKEaHiaJ8-OAJQjwDvUgoQYjZxnyY08g92dUjqKtcF4g18DUcCibSlLT6T0FRFXcGGotLeYXIZde-aeywatfxNZ1ZpPDHuRaQDGEVc5EIfQyHj5s0bbYh2rCE2Sn/s1600/Lan%C3%A7amento+e+n%C3%ADver+de+Renata+2009+284.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478403530230722850" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtjgBXjWj5tZiYab__fKEaHiaJ8-OAJQjwDvUgoQYjZxnyY08g92dUjqKtcF4g18DUcCibSlLT6T0FRFXcGGotLeYXIZde-aeywatfxNZ1ZpPDHuRaQDGEVc5EIfQyHj5s0bbYh2rCE2Sn/s200/Lan%C3%A7amento+e+n%C3%ADver+de+Renata+2009+284.JPG" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Passei o dia assim: escrevendo e apagando, tentando controlar, aceitar o imponderável. Falar não é a mesma coisa que escrever: tenho fugido de compromissos com a realidade. Imaginar não é o mesmo que saber. Apesar dos medos, volto e escrevo porque foi aqui que a conheci. Volto e escrevo porque não há melhor lugar para que eu possa lembrar de sua alegria. Na blogosfera, todos sabiam: ela tinha algo muito especial, todos os dias eram dias de Maria. </span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Maria possuía uma luz só dela, algo que se costuma chamar de carisma. Dona de uma generosidade enorme, trazia felicidade para os que a rodeavam. Algumas pessoas têm a sorte de encontrar boas pessoas no mundo virtual. Tirei na loteria: além dos grandes e-amigos, ganhei dois primos lindos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Para minha prima Maria, só me resta agradecer. Muito obrigada pelos conselhos dados, pelas conversas no telefone, pelas risadas compartilhadas, por escutar meus sonhos e me fazer acreditar que eles são possíveis.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Para os meus e-amigos, fica o meu abraço apertado.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Para São José dos Raios, permanece a obrigação: olhai por todos nós. Mas, em especial e para sempre, pela minha prima Maria Sampaio.</span></div><div align="justify"></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-30613204127275604202009-10-07T14:10:00.006-03:002009-10-07T14:27:50.174-03:00No envelope, uma carta e esta fotografia<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmPcYvl64VqbA6PWAkGPex1-P7DDntA2pW2xRzCbfIneTgDMxFsTr-4xCQlNBQgoq0nL_CDWYV2UBjZ3VY7P0tWYkrtNpx6GHRR9QYwLPq_vdDzhCsGEvkxlXCQHHMYKFPemf3XN7IXQ8/s1600-h/Senhorita+R..jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 283px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389907286984794034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmPcYvl64VqbA6PWAkGPex1-P7DDntA2pW2xRzCbfIneTgDMxFsTr-4xCQlNBQgoq0nL_CDWYV2UBjZ3VY7P0tWYkrtNpx6GHRR9QYwLPq_vdDzhCsGEvkxlXCQHHMYKFPemf3XN7IXQ8/s400/Senhorita+R..jpg" /></a> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ffffff;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ffffff;"></span></strong> </div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ffffff;"><span style="color:#ff99ff;">Querida Senhorita B.,<br /></span></div></span></strong><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ffffff;">Eu sempre lamentei o fato de nunca ter visto o seu rosto. Mas, hoje, confesso achar melhor assim. Porque seria muito difícil para mim falar tudo isso olhando para seus olhos, observando a lenta transformação deles. Na última vez que fiz alguém passar por coisa semelhante, fui tomada por uma dor intensa, culpo-me até hoje pelo ocorrido. Não, não há um dia em que eu veja meus olhos no espelho e não pense nisso. Tenho olhos verdes e pequenos que se tornam grandes diante das adversidades, uma das minhas mães sempre disse ter medo deles, parece que carregam toda a impetuosidade do mundo. Meus olhos miúdos crescem quando assustados, talvez porque não suportem a idéia de subserviência, gostam de encarar com firmeza seus opositores. Meus olhos são da mesma cor que os das minhas tias maternas. Só que eu não os herdei delas. Tenho os olhos de meu pai.<br />Já tinha algum tempo que eu não era obrigada a agir desta maneira. Destaco: obrigada. Nesta vida, há coisas que se impõem, têm força própria. Escrever é uma delas. Não, não estou mudando de assunto, desculpe se lhe causo qualquer ansiedade por não ser direta como deveria. Sempre perco um pouco da objetividade e da clareza de raciocínio, após noites sem dormir. E, nesta hora, é justamente de clareza que preciso, já que morro de medo de não dizer as coisas do modo que deveria e acabar sendo mal compreendida. A verdade é que os sintomas voltaram a aparecer e, apesar de eu ter alguma intimidade com eles, fingi não perceber o que estava acontecendo. Mas, nesta última madrugada insone, o incômodo ficou evidente. E, apesar de não ter pronunciado uma palavra, fui obrigada a reconhecer: <em>Não tem mais jeito. Chegou mesmo a hora de eu deixar o Vestígios da Senhorita B.</em></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ffffff;">Sou dona de invernos e verões muito próprios, acho que você sabe disso. No meu universo, a Riviera Francesa e o Leste Europeu são lugares contíguos. Por isso, não suporto a idéia de espaços sem lei. São as regras que me orientam, que ditam meu rumo, que me retiram de qualquer tristeza e melancolia. A vida não pode se brincar, pois em plena luz do dia se morre; pregou Clarice. Eu brinco com a minha vida porque sei o limite dela, respeito minhas próprias regras. Já que não suporto o imprevisível, torno-me súdita e rainha da minha própria tirania. Devo confessar que sempre me encantaram e perturbaram estes filmes e livros onde o final jamais é dito. Quando comecei o Vestígios, não assinei qualquer autocontrato ou mesmo fui signatária de um pacto. Permiti-me viver o projeto de forma livre. Durante quase todo o tempo, até mesmo ignorava em que etapa estava. Apenas se sabe o que é o meio quando existe referência do que significa o fim. Dentro de mim, tinha a segurança de que, um dia, sentiria a hora certa de acabar. Setembro chegou trazendo enormes demandas e o mesmo incomodo contínuo, revelador. Sou uma mulher das leis, repito. Na última madrugada insone, a certeza: é preciso aceitar a morte, ter respeito a esta lei, ela é regra maior, verdadeiro imperativo. E foi aí que compreendi: <em>devo mesmo me despedir do Vestígios.<br /></em>Acredito que as coisas existem e acontecem mesmo que não sejam verbalizadas, não é a linguagem que lhes confere existência, os criptotipos não clamam pelo seu reconhecimento, sobrevivem silenciosos sem qualquer luta, aceitam sua condição e o seu lugar. Mesmo sabendo disso, preciso deixar algo claro: se pareço nostálgica ou taciturna é por pura força do hábito, tenho um defeito de fábrica, nunca aprendi a escrever feliz, apesar de não acreditar num mundo sem redenção. E, sempre quando falo em morte, quero dizer renascimento, fui batizada de maneira muito apropriada, mesmo que este meu R. tenha sido uma escolha aleatória com o único objetivo de me fazer parte de um clã. Sim, já que falo de identidade, retomo o assunto: se pareço muito nostálgica ou taciturna é apenas na escrita, sou dada aos exageros e, na vida das noites e dias, ignoram que sou escritora e até acham muita graça dos meus exageros de aniversários, todos eles festivos e contentes, todos eles bem diferentes daqueles oriundos do meu defeito originário. E já que tenho que ser sincera sobre esta despedida, preciso contar algo muito especial que aconteceu comigo. Lembra que eu ficava tentando definir o que é felicidade? Então: numa noite qualquer, caiu um temporal aqui em São Paulo. E, na manhã seguinte, fui obrigada a acordar muito cedo para ir apresentar um trabalho. Devia ser umas sete horas e eu estava numa movimentada avenida quando, de repente, percebi, no meio de milhões de prédios modernos, uma pequena casinha de estilo colonial. Na varanda desta, uma senhora oriental enxugava o chão e sorria de maneira doce para os que passavam. Fiquei em transe com a cena e parei o carro para comungar com a atmosfera de total plenitude. Tá, tudo bem: é mentira, eu não parei o carro, estava muito atrasada e precisava apresentar o tal trabalho. Só que, desde este dia, não parei de pensar no episódio e acabei aceitando que, apesar de não ter como capturar o sentido da palavra felicidade, ela é algo muito parecido com enxugar o chão da minha varanda, após uma noite de tempestade.</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ffffff;">No ponto de partida dessa história, ou seja, na ocasião do seu abandono, encontrei o bilhete que você escreveu. Por isso, esta carta? Não, apesar de respeitar o princípio da reciprocidade. Faço isso para arrolar seus bens, inventariar tudo que aquilo que é nosso e que eu cuidei, nesta sua ausência. Pode ficar com o B., na minha volta, você me devolve. Sua cama, seu vestido e seu livro permanecem intactos, olhe para a sua casa e reconheça como ela foi bem preservada. Receba e trate com o mesmo amor o que tenho de mais precioso: o afeto dos meus e-amigos. Não, mas nem pense nisso: eles são meus e eu os levo no peito aonde quer que eu vá. Ah, tá bom. Desculpe esse meu ato de egoísmo, retiro o que disse. Os e-amigos podem ficar com as duas, eles não precisam se dividir, a verdadeira amizade apenas se multiplica, nunca fui boa em matemática e acabo esquecendo disso. Eu sei: essa frase pareceu meio boba, mas ela é verdadeira e, no final de tudo, é apenas isto que importa.<br />Não, não encare meu ato como um abandono ou uma fuga, não quero ver nenhum pesar nos seus olhos, fique mesmo de costas, qualquer despedida é difícil. Receba todo o meu amor e guarde esta fotografia como a primeira lembrança da minha viagem em busca daquilo que já lhe é conhecido. Muito obrigada por tudo, mesmo. Não levo comigo qualquer mala ou dor. Tenho apenas uma pequena mochila e, no bolso, um breve bilhete seu com o mais importante dos avisos: <em>Seja feliz. Sejam felizes. Não, não há sonho que morra sem deixar vestígios.</em></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ffffff;">Há sempre o trem de volta? Eu a espero, no portão do meu desembarque, se a hora chegar.</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:Times New Roman;font-size:130%;color:#ffffff;"></span></strong> </div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ff99ff;">Beijos,</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#ff99ff;">R.</span></strong></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com38tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-6102309450345730742009-09-04T11:52:00.003-03:002009-09-04T12:21:21.994-03:00Colonização do real<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXr4XOVRgLFhwopj2tPKN8rCi3ERk_mgelINh_EbIFVi543xA7pu-kvzkC5v-rD5pmhkpLzpg9b6PY97_U9oCekmcGBnXJF31Ie-LeB4R8HAbLxy1DJquKXxBTZnT6VoMxhv-rRcGQH2N6/s1600-h/inverno"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 371px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377629093206522946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXr4XOVRgLFhwopj2tPKN8rCi3ERk_mgelINh_EbIFVi543xA7pu-kvzkC5v-rD5pmhkpLzpg9b6PY97_U9oCekmcGBnXJF31Ie-LeB4R8HAbLxy1DJquKXxBTZnT6VoMxhv-rRcGQH2N6/s400/inverno" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong><em>Ela ficou no inverno e eu cheguei na primavera. Sempre andamos de mãos dadas, mas tudo mudou. Trens diferentes, destinos distantes. Acho ordinária essa desculpa de falta de tempo. Acho blasé essa coisa de "incompatibilidade de agendas". Prefiro dizer: foi a colonização do real. Um dia, voltamos.</em></strong></span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-52341460293536472812009-08-26T19:01:00.001-03:002009-08-26T19:03:02.721-03:00Nilson e Maria<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ8yR8TzACCf_bslJnKHuoZmFUZ4aDYwSUfIKbi_T34y_RgOgaWYM4RDfj9pTVBNIT8oHmVxU4K0wk36RvayNPh93Sh1y5yQnsr-2wHhqbfo4YVQEnmoZESaxwyRjGvrVNyt_MiJoCO-MM/s1600-h/nilson+e+maria.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 210px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374396151177118114" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ8yR8TzACCf_bslJnKHuoZmFUZ4aDYwSUfIKbi_T34y_RgOgaWYM4RDfj9pTVBNIT8oHmVxU4K0wk36RvayNPh93Sh1y5yQnsr-2wHhqbfo4YVQEnmoZESaxwyRjGvrVNyt_MiJoCO-MM/s400/nilson+e+maria.jpg" /></a> <span style="color:#ffffff;">Para abrir setembro com flores</span>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-58433484580028650012009-08-23T19:55:00.000-03:002009-08-23T19:58:45.993-03:00À Deriva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0zJ5yZ1H3Htbu0A2ig_0PdsgvyBUXmXCRtMcrPptjhiTO5cOxPicCbgkNDXSAlxHy-9hey3152v4IPXkPS1BPrIAibDe6JUzGwyF0hZWZs_KtsIKDUmLlFxyu_c5DKCnNOc8kBWzD36M4/s1600-h/a+deriva.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 238px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373297164459796834" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0zJ5yZ1H3Htbu0A2ig_0PdsgvyBUXmXCRtMcrPptjhiTO5cOxPicCbgkNDXSAlxHy-9hey3152v4IPXkPS1BPrIAibDe6JUzGwyF0hZWZs_KtsIKDUmLlFxyu_c5DKCnNOc8kBWzD36M4/s400/a+deriva.jpg" /></a><span style="color:#ff99ff;"> E este foi um dos grandes filmes que já vi.<br /></span><div></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-23987442552101296462009-08-19T20:00:00.003-03:002009-08-19T20:04:45.406-03:00Lançamento de Tati<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3gTDyOlfYU1JU-sivU3kQDl69CcvTxOqkIYApgdj1x6z3GEwdo3IDtWu_mlZX-C-uvFUNWRD1L_ZK54VzeUlhUMSgaUJcGm5N04cocKkDL9LPfUkm9Jmn-Hr6XYFS6jfI67JvXgnIQAeF/s1600-h/Lan%C3%A7amento+de+Tati.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371813821082921474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3gTDyOlfYU1JU-sivU3kQDl69CcvTxOqkIYApgdj1x6z3GEwdo3IDtWu_mlZX-C-uvFUNWRD1L_ZK54VzeUlhUMSgaUJcGm5N04cocKkDL9LPfUkm9Jmn-Hr6XYFS6jfI67JvXgnIQAeF/s400/Lan%C3%A7amento+de+Tati.png" border="0" /></a><br /><div></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-47191190421785196512009-08-17T00:50:00.005-03:002009-08-17T02:42:09.114-03:00Eu, que já estou tão distante...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4W9Iab5yLARTrhuq1V3QVy3GMrB_6pNb2y9jyuYgYblNLks7xksLffO48cjYRT8yYo584FGq3akqypjLDyfczcMfaxUSkuBwBa8rcP1gOLb9CoVywZAilSII2Sof2z_vYv6dlN69rKkVX/s1600-h/vintage2%5B9%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5370796042018594274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 309px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4W9Iab5yLARTrhuq1V3QVy3GMrB_6pNb2y9jyuYgYblNLks7xksLffO48cjYRT8yYo584FGq3akqypjLDyfczcMfaxUSkuBwBa8rcP1gOLb9CoVywZAilSII2Sof2z_vYv6dlN69rKkVX/s400/vintage2%5B9%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Sempre aos domingos, naquele final melancólico da noite, tenho uma mesma vontade: deletar meu blog, tirar minhas fotografias dos porta-retratos, pintar meu cabelo, inventar um novo nome e sair por aí contando histórias que jamais aconteceram, histórias de um tempo impossível e misericordioso.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Renata Belmonte só restaria nas capas dos livros. E, não, ninguém duvidaria do que digo. No lugar onde moro, não sou conhecida e sei inventar mentiras legais, entretenho pessoas com certa facilidade, sempre fui assim. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Mas por que não faço tudo isso que planejo, por que, por quê? Toda segunda, a mesma pergunta: acordar não é um suplício? Tenho medo das vinhetas da MTV, melhor ir para a cama, perdi certas liberdades, já não tenho a desculpa de que estou "deprimida numa noite de domingo". Só que há canalhice maior do que fingir querer contar uma coisa e, logo depois, fazer cara de mistério e colocar um "to be continued" num fundo preto, com letras brancas? Não, isto aqui não é literatura, seriado ou cinema. Além disso, tenho preguiça de gente que tira foto de biquini e fala sobre passeios de lancha para parecer feliz. Pouco vou à praia e não tenho Orkut ou Facebook. E a verdade é que, nesses lugares, quase ninguém assume o que irei revelar: de vez em quando, eu encho o saco de mim. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Alguém muito chato ou resignado irá retrucar: <em>sua vida é ótima!</em> Se eu fosse blasé, passaria a mão nos meus cabelos loiros, faria uma cara nojenta e responderia: <em>E o que você tem com isso?</em> Mas, não, sou sincera e apenas confirmo:<em> é verdade, minha vida é ótima. Mesmo assim, de vez em quando, encho o saco de mim.</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Eu poderia citar milhões de motivos vazios para isso. Mas seria subestimar a inteligência de vocês. Conheço uma pessoa que terminou um relacionamento porque a companheira dirigia mal. Sério? Sou boa em inventar mentiras, mas isto é a pura verdade. E por que não pinto(de novo) o cabelo, deleto o blog e mudo de identidade? Eu até posso encher o saco de mim, mas não quero que isso aconteça com vocês. Imagina! Quero ser convidada para os encontros dos e-amigos, quero participar dos eventos, colocar aqui no blog as fotinhas... Eu não tenho Orkut ou Facebook, mas gosto dos comentários que recebo, adoro até mesmo os fantasmas que vagam mudos por essa casa.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Eu, que já estou tão distante de tudo e todos que amo, não quero ser esquecida por vocês. Não há medo mais legítimo que esse, não para um escritor. Sim, isto é uma confissão, mas eu também sou feliz sozinha. E, por favor, não levem ao pé da letra tudo o que aqui está escrito, tem dias que gosto apenas de inventar umas coisas para entreter, acho isso legal. Amanhã, quem sabe, tomo coragem e compro um vestido vintage. Helena não é um bom nome? </span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Simples. Simples assim.</span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-41847582761407193722009-08-14T13:10:00.008-03:002009-08-14T15:51:39.107-03:00Minha vida sem mim<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxjwW8mOOXrzKTqGC7PTS9CqRWEFlpq1ZkViXyO9j7ILBvyKXpyItz-an9UEwwjMN4iMSHcqgKG5QZX2yFZKHwmMYkQOTVt2QrywZfa4EYNI2-BQGrKw6xXVQhu57_PPt-nVy4Dcsv-YYS/s1600-h/minha_vida_sem_mim.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369864457983739282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxjwW8mOOXrzKTqGC7PTS9CqRWEFlpq1ZkViXyO9j7ILBvyKXpyItz-an9UEwwjMN4iMSHcqgKG5QZX2yFZKHwmMYkQOTVt2QrywZfa4EYNI2-BQGrKw6xXVQhu57_PPt-nVy4Dcsv-YYS/s400/minha_vida_sem_mim.JPG" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Para as netas pequenas, a avó conta a história da personagem de Joan Crawford, no filme <em>Almas em Suplício</em>. Segundos depois, a mãe das crianças chega e não gosta de presenciar tal situação. Já apenas na companhia das filhas, ela fala algo assim:</span></div><br /><span style="color:#ffffff;">- Não se impressionem com o que a vovó contou. Ela precisa dessas histórias, nenhum dos seus sonhos se realizou, ela não fez nada do que quis.</span><br /></div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffccff;"><strong>A cena acima narrada pertence ao filme <em>Minha vida sem mim</em>. E, apesar de breve, eu jamais a tirei da cabeça, foi a coisa mais triste que já vi. A morte é uma certeza para todos. Mas não realizar seus sonhos e viver o enredo dos outros significa estar morto em vida. É quase como tomar o título deste filme para si. </strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffccff;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><em><span style="color:#ffccff;"><strong></strong></span></em></div><div align="justify"><em><span style="color:#ffccff;"><strong></strong></span></em></div><div align="justify"><em><span style="color:#ffccff;"><strong></strong></span></em></div><div align="justify"><em><span style="color:#ffccff;"><strong>Ps: A atriz que representa a tal avó é </strong></span></em><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Debbie_Harry"><em><strong><span style="color:#ffffff;">Debbie Harry</span></strong></em></a><em><span style="color:#ffccff;"><strong>, vocalista do Blondie. Mais irônico, impossível.</strong></span></em></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-83725783587758833502009-08-11T22:02:00.003-03:002009-08-11T22:25:05.579-03:00Estas minhas listras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjneR5GgGiqvc5wnsvdS9hOVsr68wH22EZMrQK0lfwaZyEHvRM4i1_agXckqfo8hOeGhDheptEgN_XHuQGiGoza9Zba8nwKWyOF79OzcwuX1ZiJntK2RfgMnQYK-_7eAA2oDdiJGpzhRAx/s1600-h/zebras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368877876466752162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 276px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjneR5GgGiqvc5wnsvdS9hOVsr68wH22EZMrQK0lfwaZyEHvRM4i1_agXckqfo8hOeGhDheptEgN_XHuQGiGoza9Zba8nwKWyOF79OzcwuX1ZiJntK2RfgMnQYK-_7eAA2oDdiJGpzhRAx/s400/zebras.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Então, mais uma vez, aquela dor. E alguém lhe diz: <em>não há o que se fazer. O tigre não perde suas listras.</em> Eu sei, quase revelo: <em>isso é Freud e Lost</em>. Logo depois, reitero: <em>sim, o tigre não perde suas listras e não tenho como evitar esta dor, ela é quase como um membro do meu corpo. </em>E alguém lhe pergunta: <em>Por isso tantos vestidos? </em></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Tenho um corpo machucado, ferido. Tenho um corpo rejeitado. Existem tecidos de várias cores e texturas. Eles maquiam este corpo, o tornam bonito. Eles escondem de mim mesma as minhas listras. Sinto-me nua sem esta dor, sempre espero por ela. Isto não é Lost ou Freud. Foi o que a vida me ensinou.</span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-81502443401958045742009-08-09T10:01:00.011-03:002009-08-09T17:02:50.425-03:00O fantástico mundo de meu pai<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjodCxtuBx0p36zKBTZfqdJKrzkgqh87-RnHaD5shbceA85JPaBqKMq1b7tZuwdMhUSiRa7VpJbRpMLUjNlitGIM_9ELq_SGxGPfgtJQaJaX6rNfikPO_oCrXHZyYzmgKO1E6ed4sbNhVHO/s1600-h/HomelessManReadingBooks_MosheShai_1977.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5367962272823170882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 224px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjodCxtuBx0p36zKBTZfqdJKrzkgqh87-RnHaD5shbceA85JPaBqKMq1b7tZuwdMhUSiRa7VpJbRpMLUjNlitGIM_9ELq_SGxGPfgtJQaJaX6rNfikPO_oCrXHZyYzmgKO1E6ed4sbNhVHO/s320/HomelessManReadingBooks_MosheShai_1977.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Se meu pai fosse escritor, certamente, seus livros seriam da escola do realismo mágico. Sim, porque, no seu mundo, coisas muito estranhas e absurdas acontecem de maneira natural e cotidiana. Para exemplificar o que estou dizendo, falarei de três pessoas que jamais conheci, mas que viraram personagens da minha vida de tanto meu pai contar suas histórias. Segue o perfil delas:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff99ff;"><strong>Primo Nino</strong>:</span> <span style="color:#ffffff;">Filho do irmão de meu avô paterno, morou na Itália por toda a vida. Meu pai conta que, desde muito cedo, ele gostava de ficar se admirando no espelho. Com o passar dos anos, o hábito virou mania. Primo Nino já não mais trabalhava ou comia, ficava todo o tempo se penteando e dizendo para a sua imagem refletida:<em> Sou lindo! Sou lindo!</em> Por fim, foi internado num hospício. </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff99ff;"><strong>Dona Bernadete</strong>:</span> <span style="color:#ffffff;">Secretária de meu avô. Era uma mulher ativa, bem disposta. Certo dia, faltou o trabalho e nada avisou. Preocupado, meu avô foi procurá-la e a encontrou perambulando de biquini pela casa. Depois deste episódio, ela jamais tirou tal traje. Morreu com setenta e poucos anos. Não, não foi enterrada de biquini.</span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#ff99ff;"><strong>Tio Joseph</strong>:</span> <span style="color:#ffffff;">Irmão de meu avô. Nasceu na Itália, mas, ainda na adolescência, se mudou para os Eua. Era mafioso, amigo íntimo de Al Capone. Mandava dar surras naqueles que não o obedeciam, era uma homem temido. No entanto, na intimidade, se comportava de maneira muito diferente. Chorava, copiosamente, quando assistia filmes românticos ou quando falava da Itália. Quando brigava com a mulher, quebrava garrafas na mesa. E, segundos depois, negava o que tinha feito e se jogava no chão, implorando seu perdão. </span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Recentemente, encontrei a fotografia acima, num post do blog do </span><a href="http://simuladordevoo.blogspot.com/"><span style="color:#3333ff;">Sandro</span></a><span style="color:#ffffff;">. E, imediatamente, me lembrei de meu pai. Quando tomou conhecimento do meu desejo de ser escritora, ele disse: <em>Só me faça o favor de não abandonar o Direito. Você não vai ganhar um conto com essa conversa de Kafka. </em>No mesmo post do Sandro, </span><a href="http://cozinhadocao.blogspot.com/"><span style="color:#ffffff;"><span style="color:#3333ff;">Gustavo Rios</span> </span></a><span style="color:#ffffff;">comentou sobre a fotografia: <em>nosso futuro, se continuarmos a dar muita atenção ao Nietzsche.</em></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">É, meu pai... Se você fosse escritor, seu livro pertenceria ao realismo mágico. Mas não é que, no seu enredo sobre a condição financeira do escritor, você é quase um Machado de Assis?</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#ff99ff;">Foto: Homeless man reading books, Moshe Shai, 1977.</span></em></div></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-40897073447077925692009-08-06T11:35:00.004-03:002009-08-06T11:47:18.100-03:00Nhô Guimarães<span style="color:#ff99ff;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_8BVQCo8XOacshdtVzsNNwd6PH-JgTGJj4EMltBpqXd55kE9DWTcLfcDqWkdMpe1kE9K1S2JII6Ntdn8wNW2q7YlqoECMMIuJhC_XLObiEdb6f_WCx15I-Qfibw2R_8Iy4fVMQXUZW9Mq/s1600-h/nhoguimaraes2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366861647562175570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_8BVQCo8XOacshdtVzsNNwd6PH-JgTGJj4EMltBpqXd55kE9DWTcLfcDqWkdMpe1kE9K1S2JII6Ntdn8wNW2q7YlqoECMMIuJhC_XLObiEdb6f_WCx15I-Qfibw2R_8Iy4fVMQXUZW9Mq/s320/nhoguimaraes2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Em 2008, ano em que se comemorou o centenário do escritor mineiro, João Guimarães Rosa, o Núcleo Criaturas Cênicas de Salvador/BA, realizou aadaptação do romance Nhô Guimarães (2006) para a linguagem teatral, do escritor baiano Aleilton Fonseca, escrito para homenagear os 50 anos do livro Grande Sertão: Veredas (1956) de João Guimarães Rosa. A adaptação para o teatro foi realizada por Deusi Magalhães e Edinilson Motta Pará, atriz e diretor desta montagem que teve sua pré-estréia no teatro do IRDEB em 27 de novembro de 2008. O projeto* Nhô Guimarães* *Pelo Sertão* do Núcleo Criaturas Cênicas foi um dos vencedores do Programa BNB de Cultura/2009. Esta é a 6ª montagem deste grupo premiado em encenações como “Escoria” de Michel de Ghelderode e “A Pedra do Meio Dia ou Artur e Isadora” de Bráulio Tavares. Cumprindo a agenda deste projeto a peça *Nhô Guimarães* teve sua estréia no sertão baiano percorrendo com suas apresentações, em maio de 2009, nas cidades de Senhor do Bonfim, Uauá, Canudos e participando da abertura do I Colóquio em Estudos Literários e Lingüísticos – UNEB - Campus XXII, em Euclides da Cunha. A peça segue agora para temporada de dois meses no Teatro do SESI – Rio Vermelho. O espetáculo, em forma de monólogo, transpõe para o palco a vida, as idéias e a mítica do nosso sertão, privilegiando a linguagem falada rica em neologismos, recheadas de palavras incomuns próprias dessas regiões e tão presente nas obras do autor mineiro. Esse tratamento é mantido na encenação como forma de valorização da diversidade lingüística, existente na língua portuguesa, especialmente a encontrada no sertão brasileiro. Essa visão é apresentada através dos causos contados por uma senhora octogenária a um visitante. Entre uma estória e outra, a velha cita a presença de um amigo do falecido marido, Nhô Guimarães, senhor de jeitos elegantes, que sempre os visitava, com "seu ouvido bom de ouvir causos eseus óculos pretos de aros redondos". Uma referência direta ao escrito rmineiro João Guimarães Rosa. Enquanto relata suas lembranças, a velha desenvolve ações cotidianas, como coar um café, apertar um fumo de rolo, fazer um pirão, dar comida às galinhas etc., busca-se criar uma transposição de quem assiste para o ambiente do cotidiano interiorano.</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Salvador*</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Local:* Teatro SESI Rio Vermelho</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Apresentações*: de 08 de agosto a 27 de setembro/2009</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Sábados e domingos*, 20 horas.</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Ingressos*: R$14,00 inteira e R$ 7,00 meia entrada**</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Mais informações:*</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Deusi Magalhães* (071) 9137-4567 e 3011-1437 <</span><a href="http://br.mc587.mail.yahoo.com/mc/compose?to=magadeusi@gmail.com" target="_blank" rel="nofollow" ymailto="mailto:magadeusi@gmail.com"><span style="color:#ff99ff;">magadeusi@gmail.com</span></a><span style="color:#ff99ff;">></span></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Edinilson** Motta Pará* (071) 8754-2769 </span><a href="mailto:nilsinho67@hotmail.com" target="_blank" rel="nofollow" ymailto="mailto:nilsinho67@hotmail.com"><span style="color:#ff99ff;">nilsinho67@hotmail.com</span></a></div><br /><div align="left"><span style="color:#ff99ff;">*Fotos*: Maurício Requião</span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-67328534116844246682009-08-04T16:40:00.005-03:002009-08-04T17:45:17.669-03:00I Encontro Literário da UEFS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhElKg4JEDxr_43GRSIvmP7HczCnfcJU1v0eMOSIs8o4Ovy3sy0sSyKW9q3AJKimlz1oXr5dj14ZJY0T7Md9U_yeQoSu5JWsqMgeeNScC1rS6cjIk873xw62u6cfVIqzyS0e_EDn28geB60/s1600-h/Documents.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366201418707939858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhElKg4JEDxr_43GRSIvmP7HczCnfcJU1v0eMOSIs8o4Ovy3sy0sSyKW9q3AJKimlz1oXr5dj14ZJY0T7Md9U_yeQoSu5JWsqMgeeNScC1rS6cjIk873xw62u6cfVIqzyS0e_EDn28geB60/s400/Documents.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Há algo melhor do que falar sobre literatura? Sim, há. O que? A possibilidade de falar sobre literatura para um monte de gente bacana, ao lado de outros escritores tão bacanas quanto.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Sempre é um prazer rever meus pares e amigos queridos. No I Encontro Literário da UEFS, isso aconteceu e transformou um dia comum num momento muito especial. Extremamente gentis e afetivos, os organizadores do evento mostraram que é possível </span><span style="color:#ffffff;">divulgar a literatura baiana de forma interessante e articulada. Me sinto quase "habitué" da UEFS e sempre fico surpresa e feliz com o carinho que recebo dos alunos da instituição. Portanto, só me resta agradecer tudo isso e ressaltar que meus leitores são personagens deste que considero o meu conto maior: a vida. Podem ter certeza: sem vocês, meus livros e este blog não teriam o mesmo brilho.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><span style="color:#ffffff;">Quando eu era adolescente, sempre reclamava do fato de não conhecer os escritores da Bahia. Certo dia, estava no ICBA e sentei para escutar um "tal poeta" falar sobre tempo e memória. O "tal poeta" era o grande Ruy Espinheira Filho e, até hoje, recordo-me com encantamento</span> de sua linda fala. Escrevo isso porque desejo que este encontro seja lembrado por vocês da mesma maneira: como algo merecedor da eternidade do encantamento.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Se o livro do Vestígios é o retrato que não tiraram de mim, quero que este post do blog Vestígios seja uma bela fotografia de todos nós. Nós que, reunidos e contentes, dividimos um dia especial.</span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-7873993172627834102009-08-04T11:07:00.013-03:002009-08-04T12:17:01.764-03:00Liga dos E-amigos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfhF3J7QNu9BSdgsHZfyOSCkyE1i3vSdJnk6iqJ-OAhcT-qkBLftKa5GRwjSnFwwq62ZJuLFi-byNrUp-DSu0EuxzUbo6oEeInWxoqZG2xoE54Dzk_yPcBvayqVQJTFkFRybtIIVQDFwCb/s1600-h/Liga.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366117628451271522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfhF3J7QNu9BSdgsHZfyOSCkyE1i3vSdJnk6iqJ-OAhcT-qkBLftKa5GRwjSnFwwq62ZJuLFi-byNrUp-DSu0EuxzUbo6oEeInWxoqZG2xoE54Dzk_yPcBvayqVQJTFkFRybtIIVQDFwCb/s320/Liga.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9mAo0b3MUVSfIjo2HPfrflzwFfXKCxjxGsmFQWE5ltyqTt5yguikpOpmofAApEW1Zbkmpyqw6-eaTAZZLhmFoSqGnK-3wOdwfER-OpWSjKvUdf3NqlV32q6kCFyZrQDUOa7qBZsTbX4L6/s1600-h/CIMG0618.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366117493817341698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9mAo0b3MUVSfIjo2HPfrflzwFfXKCxjxGsmFQWE5ltyqTt5yguikpOpmofAApEW1Zbkmpyqw6-eaTAZZLhmFoSqGnK-3wOdwfER-OpWSjKvUdf3NqlV32q6kCFyZrQDUOa7qBZsTbX4L6/s320/CIMG0618.JPG" border="0" /></a><br /><div><div><div><div><div><div><div><span style="color:#ffffff;">Os que não puderam comparecer foram lembrados. (viu, primo </span><a href="http://xeudizer.blogspot.com/"><span style="color:#ff6600;">Bernardo</span></a><span style="color:#ffffff;"><span style="color:#ff6600;">?</span>)<br />E, apesar de não aparecer na foto, até a nossa querida </span><a href="http://wwwaeronauta.blogspot.com/"><span style="color:#ffff33;">Aeronauta</span></a><span style="color:#ffffff;"> estava lá.<br /></span></div></div></div></div></div></div></div></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-47483974869347294752009-07-31T18:32:00.001-03:002009-07-31T18:32:54.136-03:00Convite<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQyhNPi3XUfAPxDC1u6I1gD5hop3nYJvQbuepPi8m4YTAC42tVM1XV3zwDH83yXRNLJaMxjysRzmCRQUi9cTXHS-xuGBBqMU-vE2BmTXY931MglopR42eGAGKR0jEswE0awUjxsNGyo1k_/s1600-h/CARTAZ_uefs.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364740414549063474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 285px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQyhNPi3XUfAPxDC1u6I1gD5hop3nYJvQbuepPi8m4YTAC42tVM1XV3zwDH83yXRNLJaMxjysRzmCRQUi9cTXHS-xuGBBqMU-vE2BmTXY931MglopR42eGAGKR0jEswE0awUjxsNGyo1k_/s400/CARTAZ_uefs.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-53281293897577095672009-07-29T22:17:00.003-03:002009-07-29T22:28:04.258-03:00Colega de profissões<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvUUplZc4jxJKmIGBMYjYVOpiVz5N1Ga121N1QGwzUSt9blomTGMC_9YNAdXJRG0F-RHLbnEbrLEgAkg-ePNAp1EasZd90_ayXpVrs7Nany8s0awvfFbx9nYVHz5uEiU5yw6zUXHGC1RJG/s1600-h/Ricardo.Formatura.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364056392177553826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvUUplZc4jxJKmIGBMYjYVOpiVz5N1Ga121N1QGwzUSt9blomTGMC_9YNAdXJRG0F-RHLbnEbrLEgAkg-ePNAp1EasZd90_ayXpVrs7Nany8s0awvfFbx9nYVHz5uEiU5yw6zUXHGC1RJG/s400/Ricardo.Formatura.jpg" border="0" /></a> <div><span style="color:#ffffff;"><strong>Formatura de Suzanno:</strong></span></div><div><span style="color:#ffffff;"><strong>30.07.09 no Centro de Convenções da Bahia</strong></span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-31948757015916525772009-07-27T16:09:00.003-03:002009-07-27T17:40:33.261-03:00Como foi?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy5cjEPF0ijroFdJxXMMFwJ9YZzYL3Bjhp0DklyWSbj4BlrPEBo_Cf9M9x_HiQBIdKMBZvqWPy1-uXsU-Po1WpLvjFfsa2OyIKs51SFXDT9TEkfYKDvCwDdo7hUKqzEhxYBoyXd27nQxJ_/s1600-h/Colagens.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363219629345970626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 250px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy5cjEPF0ijroFdJxXMMFwJ9YZzYL3Bjhp0DklyWSbj4BlrPEBo_Cf9M9x_HiQBIdKMBZvqWPy1-uXsU-Po1WpLvjFfsa2OyIKs51SFXDT9TEkfYKDvCwDdo7hUKqzEhxYBoyXd27nQxJ_/s400/Colagens.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Definitivamente, não fazemos amigos: nós os reconhecemos pelo mundo. E, ainda no ônibus da ida para Jequié, tive a sorte de conhecer e reconhecer Nanai. Ela e Jonas, seu marido, foram grandes anfitrões e amigos, tornaram minha visita para Jequié muito especial. Fica aqui registrado meu agradecimento público.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Super gentis, José Inácio Vieira de Melo e Leonam Oliveira também não fizeram por menos. Ao lado de suas esposas, me apresentaram Jequié da melhor forma possível. Jamais participei de um evento tão organizado como o Travessia das Palavras. Era sábado, mas a Casa de Cultura Pacífico Ribeiro estava cheia. A platéia assistiu ao show do ótimo Trio Arguidá de maneira atenta e empolgada. Na hora da minha fala, o mesmo aconteceu. Entre perguntas e comentários, acabei conhecendo alguns dos leitores deste blog e fiquei feliz em constatar que o Vestígios é mesmo um meio de veiculação de informações e afeto. Nada pode me trazer mais alegria que isso.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Os livros foram todos vendidos e o lançamento acabou sendo um sucesso. Portanto, neste momento, apenas me resta dizer: Muito obrigada por tudo, Jequié! Foi, simplesmente, maravilhoso poder dividir minha literatura com você.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff99ff;">Mais notícias sobre o evento <a href="http://www.multivista.com.br/"><strong><span style="color:#cc33cc;">AQUI</span></strong></a></span><span style="color:#cc33cc;">.</span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-75759666170731426022009-07-22T19:00:00.001-03:002009-07-22T19:19:48.901-03:00Travessia das Palavras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYcpEvD-JFJQ973np1eZ9FXf9i9-bl9Dnz8PdJH6J23CULUKpH1V6bGLfp0AndJdIskNBcVNOB7AHAHel76E4WaDMybfUFrC18gYT17_H6M7uTc-uPnRCiHju8xOQClq485f884VgAvWOz/s1600-h/Renata+Belmonte+-+Pequeno+conto+sobre+a+fuga+da+Senhorita+B..jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361412665937176882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 383px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYcpEvD-JFJQ973np1eZ9FXf9i9-bl9Dnz8PdJH6J23CULUKpH1V6bGLfp0AndJdIskNBcVNOB7AHAHel76E4WaDMybfUFrC18gYT17_H6M7uTc-uPnRCiHju8xOQClq485f884VgAvWOz/s400/Renata+Belmonte+-+Pequeno+conto+sobre+a+fuga+da+Senhorita+B..jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-43417363279018563582009-07-20T10:46:00.007-03:002009-07-20T12:13:34.045-03:00<a href="http://fotos.fotoflexer.com/36f3f237815872f33a04e1f82d7eeeac.gif"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 383px; CURSOR: hand; HEIGHT: 640px" alt="" src="http://fotos.fotoflexer.com/36f3f237815872f33a04e1f82d7eeeac.gif" border="0" /></a><br /><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffffff;"></span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffffff;"></span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffffff;"></span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffffff;"></span></em></strong><br /><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffffff;"></span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffffff;"></span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffffff;">Oração ao Poderoso São José dos Raios</span></em></strong><br /><br /><br /><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#ffffff;">Oh, glorioso São José dos Raios,</span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#ffffff;">Vós que sois um Santo por mim inventado,</span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#ffffff;">Olhais por todos nós,</span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#ffffff;">Mas protegeis em especial a Maria Sampaio</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ffffff;"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff99ff;">(Rezar 1</span><span style="color:#ff99ff;"> Pai Nosso, 1 Ave Maria e fazer o sinal da cruz)</span></span></span>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-30856711880917244612009-07-18T12:35:00.005-03:002009-07-18T13:08:51.325-03:00Renata, who?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiViTLsLccClewbOkUbZQzWemByLdeSqq-PzyarPUlOL2Kpd9caFGSEO5ovbcONP9RdkC_wep6Kf6MMcJhePB3bYGBfZSWSbRptx4AkXnEalL2t7mz6hIgokkZg9P-E-WwlqRRGPq-K-1og/s1600-h/CIMG0510.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359825941582569186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiViTLsLccClewbOkUbZQzWemByLdeSqq-PzyarPUlOL2Kpd9caFGSEO5ovbcONP9RdkC_wep6Kf6MMcJhePB3bYGBfZSWSbRptx4AkXnEalL2t7mz6hIgokkZg9P-E-WwlqRRGPq-K-1og/s320/CIMG0510.JPG" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Eu estava, no aeroporto, toda atrapalhada com as malas. Mesmo assim, de repente, percebi que duas meninas(que deviam ter uns quinze, dezesseis anos) não paravam de olhar para mim. Devo dizer que, além de olhar, elas não disfarçavam suas risadas. Como ainda conservo os traumas do passado, me tornei tão adolescente quanto elas e comecei a me perguntar o que tinha de errado comigo. Minha roupa estava rasgada, suja? Minha calcinha estava aparecendo? Meu cabelo estava despenteado?</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Após alguns minutos de tensão, uma delas se aproximou e disse:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">- Somos suas fãs! E eu amei seu sapato!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Eu, desconcertada e feliz, agradeci os elogios e fiquei me perguntando se ela se referia aos meus livros ou ao Vestígios. Já estava constatando o poder da Internet e dos blogs, quando ela falou:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">- Nossa, que vergonha! Me enganei! Foi mal! Pensei que você fosse aquela menina que fez Malhação...</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Não sei quem é a tal atriz, até já pesquisei. Mas achei esse episódio tão engraçado que a pergunta e a camiseta foram inevitáveis: </span><span style="color:#ff99ff;">Renata, who?</span></div><div align="justify"></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-74541334683716385172009-07-17T00:15:00.003-03:002009-07-17T00:27:46.040-03:00O casamento mais lindo que já vi:<p><embed src="http://www.youtube.com/v/5_B6kBwtC2U&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" fs="1&"></embed></p><p><span style="color:#ffffff;"><strong>E que final de temporada maravilhoso!</strong></span></p>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-21218356130110293452009-07-14T13:48:00.007-03:002009-07-14T16:13:02.682-03:00O Som e a fúria<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO_VdJWW28f8e4YiPUdSF7tzmlQv7tmbrX0VdKSJ-GytUVT8gsQOIe-3C9NX_ZUBE8MyTdDrdBxJEnNRw34nwVE5j1buvUxin0nPZhclsEwnrfUV27-b-NcFOigWGhWMQlUEFuXJqYWfvq/s1600-h/som-e-faria-episadio-4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358372561307261762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO_VdJWW28f8e4YiPUdSF7tzmlQv7tmbrX0VdKSJ-GytUVT8gsQOIe-3C9NX_ZUBE8MyTdDrdBxJEnNRw34nwVE5j1buvUxin0nPZhclsEwnrfUV27-b-NcFOigWGhWMQlUEFuXJqYWfvq/s320/som-e-faria-episadio-4.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Há uma passagem em </span><a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Macbeth"><span style="color:#ffccff;">Macbeth </span></a><span style="color:#ffffff;">(a peça "amaldiçoada") que diz que a vida "é uma história cheia de som e fúria, contada por um idiota e que não significa nada." </span></div><br /><a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/William_Faulkner"><span style="color:#ffccff;">William Faulkner</span></a> <span style="color:#ffffff;">extraiu de tal frase o título de um dos seus grandes romances: O Som e a Fúria. E, para minha alegria,</span> <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Fernando_Meirelles"><span style="color:#ffccff;">Fernando Meirelles</span> </a><span style="color:#ffffff;">também não envergonhou Shakespeare. Sua série Som & Fúria é, simplesmente, ótima.</span><br /><br /><span style="color:#ffffff;">Mas o post não tem por objetivo falar do livro ou da série. Quero tratar da frase. Eu sempre tentei combater uma certa tendência ao niilismo que tenho. Inventei um propósito para minha vida e prefiro acreditar que ela possui algum valor. Justamente por isso, ontem, fiquei perplexa e muito furiosa. Ao saber que o pai de Michael Jackson declarou que pensa em formar o </span><a href="http://dn.sapo.pt/inicio/artes/interior.aspx?content_id=1307511&seccao=M%FAsica"><em><span style="color:#ffccff;">Jackson 3</span></em> </a><span style="color:#ffffff;">com os três filhos do falecido cantor, constatei: a passagem de Macbeth nunca foi tão apropriada para uma situação. Conto com a fúria e o bom senso do resto da família para impedir tal "som" e para mudar esta história que insiste em ser narrada por este idiota.</span><br /></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-27070640174996742852009-07-12T00:09:00.008-03:002009-07-12T01:42:29.207-03:00Uma aula sobre elegância<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh73OUlXK7Bppc6E7dm5H5QERrVWVXagmRxIq48hKcsShwI6YNPVC9q5YS_a9NaQ0aCEiDrIPe7uxn4FyG8B56VEB_zbhqg5XuLvbVlBhUERUY360QJqfjDMNN_L72xv-b99eSYCZeGwTSa/s1600-h/Pictures3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357422456340097890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh73OUlXK7Bppc6E7dm5H5QERrVWVXagmRxIq48hKcsShwI6YNPVC9q5YS_a9NaQ0aCEiDrIPe7uxn4FyG8B56VEB_zbhqg5XuLvbVlBhUERUY360QJqfjDMNN_L72xv-b99eSYCZeGwTSa/s320/Pictures3.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Hoje, tomei conhecimento do clima desconfortável que se instalou entre duas mulheres que admiro: a escritora Lygia Fagundes Telles e a atriz Maitê Proença. Tudo por conta do título "As meninas" que, segundo Lygia (autora de célebre romance com tal nome), foi "roubado" por Maitê, autora de uma peça homônima. Segundo o jornal <em>Folha de São</em>, Lygia declarou que a atitude de Maitê foi uma "safadeza" e que sua vontade era ir "à estreia dela no Rio, subir no palco e chamá-la de ladra."</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Em resposta às declarações de Lygia, Maitê publicou, no jornal <em>O Globo</em>, um texto intitulado </span><a href="http://oglobo.globo.com/cultura/mat/2009/07/06/maite-proenca-comenta-polemica-com-sua-peca-as-meninas-livro-de-lygia-fagundes-telles-756684730.asp"><span style="color:#ff99ff;">"Fica brava, não, Lygia", </span></a><span style="color:#ffffff;">onde ela explica para o público todo o real contexto da desagradável situação de forma gentil, leve e generosa.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Não faz muito tempo, estava conversando com um amigo sobre outra polêmica literária: o suposto plágio cometido contra o escritor Moacyr Scliar. Nesta ocasião, não deixamos de exaltar a postura elegante do escritor brasileiro que, no texto </span><span style="color:#ff99ff;">"</span><a href="http://www.digestivocultural.com/ensaios/ensaio.asp?codigo=310"><span style="color:#ffffff;"><span style="color:#ff99ff;">Um estranho incidente</span></span><span style="color:#ff99ff;">"</span></a><span style="color:#ffffff;">, comenta o assunto de maneira muito inteligente. Coerente com seus princípios artísticos, Moacyr conclui que " Literatura não é fonte de contentamento. Nem é coisa que possa ser feita pelo membro de um bloco. Ela é, essencialmente, um vício solitário. Isto não quer dizer que tenha de ser praticada numa isolada torre de marfim. A grande literatura inevitavelmente reflete o contexto social da época. Mas o faz como um sismógrafo, cuja agulha desloca-se como resposta a movimentos profundos. Espero que isso tenha acontecido, ao menos em parte, ao menos em pequena parte, com uma história chamada Max e os felinos. Todo o resto, francamente, não tem muita importância."</span></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Lygia tem todo o direito de ter ficado aborrecida com o incidente. Repito: com o incidente. Jamais com Maitê, que tanto se esforçou para trocar o título de sua peça com o único intuito de não aborrecer a autora. Lygia foi deselegante? Sem dúvidas. Mas, sim, é verdade: não acertamos sempre. Declarações tempestuosas fazem parte da vida e temos que aprender a perdoar e nos perdoar por elas</span>.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Na última semana, muito se falou do fraque branco com que se casou o jogador</span><span style="color:#ff99ff;"> </span><a href="http://juliapetit.com.br/moda/irredutivel-intransigente/"><span style="color:#ff99ff;">Alexandre Pato</span></a><span style="color:#ffffff;"><span style="color:#ff99ff;">.</span> Nos blogs de moda, chamaram o rapaz de "cafona" e sugeriram que ele procurasse a consultora Glória Kalil para ter aulas de elegância. Eu, neste momento, faço outra indicação: Moacyr Scliar. Este, sim, com certeza, é mestre no assunto. Copiar seu comportamento, com certeza, é um plágio que vale a pena.</span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-58083812050661891422009-07-11T00:47:00.002-03:002009-07-11T00:52:35.341-03:00Oscar Quiroga para Peixes em 11.07.09:<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2GG0NtXUG8ayz_BGjmTrLoDK7hdKQVwHEqB8jOtikYkNWOS3pCCF9R1hghK5DPSPOyOY9aouCjsLOqRZ-T0rU0td3ISLeSGArRa_1DBEEZRReAAPPkSgEgoaxGACifuGvh0rdgL0i7kiZ/s1600-h/Peixes_6.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357045307856466290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 277px; CURSOR: hand; HEIGHT: 292px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2GG0NtXUG8ayz_BGjmTrLoDK7hdKQVwHEqB8jOtikYkNWOS3pCCF9R1hghK5DPSPOyOY9aouCjsLOqRZ-T0rU0td3ISLeSGArRa_1DBEEZRReAAPPkSgEgoaxGACifuGvh0rdgL0i7kiZ/s400/Peixes_6.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">"O olhar intrépido é tudo que você precisa, porque este derrota o medo sem sequer deter-se a lidar com ele. O olhar intrépido apenas vê o que é fundamental, a continuação da vida em todo seu esplendor e graça. Nada mais."</span> </div><br /><div></div><br /><div><span style="color:#ff99ff;">Poeta ou profeta? </span></div><div><span style="color:#ff99ff;">Em qualquer caso, eu apenas digo amém.</span></div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-1126418428763910572009-07-07T13:10:00.003-03:002009-07-07T19:49:53.272-03:00Um abajur cor de carne...<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/FiDBrhHa1xU&hl=pt-br&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/FiDBrhHa1xU&hl=pt-br&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><span style="color:#ffffff;">Alguns pensam que estou anotando as informações que estão sendo transmitidas. Outros acreditam que estou escrevendo contos ou algo do tipo. Eis a verdade: estou fazendo listas, meu principal vício. Segue a última:<br /></span><br /><br /><br /><strong><span style="color:#ff99ff;"><span style="font-size:130%;">Músicas que tocarão nas rádios para sempre:</span><br /><br /></span></strong><br /><span style="color:#ffffff;">1- Garota dourada. Pepeu Gomes. (Gente! Como assim “quero ser seu irmão, eu sou seu irmão- namorado“????!!!!)<br />2- Menina veneno. Ritchie. (Passei toda a infância procurando visualizar como seria o tal “abajur cor de carne“...).<br />3- Espanhola. Flávio Venturini. (Todo mundo com as mãos para cima! “Te amo espanhola, Te amo espanhola, Se for chorar, Te amo...”)<br />4- Eyes without a face. Billy Idol. (Sem comentários. Clássico da programação noturna das rádios).<br />5- Me chama. Lobão. (Nem sempre se vê, Lágrima no escuro, Lágrima no escuro, Lágrima!...)<br />6- Garotos ii. Leone. ( Trauma total. Eu morria de medo de um colega psicopata que ficava cantarolando perto de mim o refrão desta música.).<br />7- O amor e o poder. Rosana. (Somente eu acho a palavra “sedução” a mais cafona da língua portuguesa? Não, nada pode ser mais brega do que este início: “ A música na sombra, o ritmo no ar. Um animal que ronda no véu do luar. Eu saio dos seus olhos<br />eu rolo pelo chão. Feito um amor que queima magia negra. Sedução“.).<br /></span><br /><br /><span style="font-size:130%;color:#ff99ff;"><strong>Leitores queridos: aceito sugestões para a lista.<br /></strong></span>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-8366176077616100914.post-89206564181475841732009-07-04T12:31:00.007-03:002009-07-04T13:48:01.525-03:00La mer<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2AlHTC1YVDWYqdCfReDco-WUUL0MP9qM3UE0rPOE384WNLxBYuITd7q4ABz0L1izl7NnhA0OLCMFq0CEtinvEQv29gdXlOz6EVxVEdPB796ZUMs8rfrfrGPQs5N2vWN8Xxb3E_aJKcs8T/s1600-h/a+bela+e+a+fera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354641667114894386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 244px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2AlHTC1YVDWYqdCfReDco-WUUL0MP9qM3UE0rPOE384WNLxBYuITd7q4ABz0L1izl7NnhA0OLCMFq0CEtinvEQv29gdXlOz6EVxVEdPB796ZUMs8rfrfrGPQs5N2vWN8Xxb3E_aJKcs8T/s400/a+bela+e+a+fera.jpg" border="0" /></a></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong></strong></span> </div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong></strong></span> </div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong></strong></span> </div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><strong>E eis que, num momento de pavor, teve o seu medo mitigado por uma interessante descoberta. Se morresse naquele lugar, naquele minuto, quem gostaria de pensar que foi? Uma personagem de Clarice, Simone, Marguerite Durás ou Françoise Sagan? Ou de Ingmar Bergman, Isabel Coixet, Woody Allen? Teria a Sofia Coppola sido aquela que mais representou na arte o seu mundo? Então, o que podia dizer das mulheres do Chico? Sim, a verdade é que era um pouco de tudo isso. Mas uma outra imagem tomava conta de sua mente e para sua surpresa parecia ser o veredicto. Teve até uma leve dificuldade de aceitar tal resultado, pois ele lhe parecia demasiado pueril e simples. Naquele momento de terror, constatou: gostaria de pensar que foi apenas uma personagem dos desenhos de Walt Disney. Usando um belíssimo vestido de festa, ao lado de seu marido. Bailando sem medo em direção à morte, num salão iluminado e infinito.</strong></span> </div>Senhorita B.http://www.blogger.com/profile/04276725652352108332noreply@blogger.com12